Как и что можно написать о гении? Любые слова покажутся мелкими рядом с его творчеством…Все это неизбежно забудется и останутся в памяти, лишь бессмертные строки, подобные этой:
— Я помню чудное мгновенье…
Пушкина лучше всего медленно читать, наслаждаясь красотой и меткостью его языка, обилием четких мыслей, глубиной и подлинностью чувств…Сейчас кажется странным,что многие его современники, привыкнув к пышной риторике торжественных од, не понимали классической простоты его поэзии и прозы… Поистине «ясность ума неизбежно обусловливает ясность формы»…
Пушкин…Что для меня Пушкин? Школьная программа 60-х годов, школьный «рентген», когда гениальное раздевали догола, до «ямба и хорея», и этот голый скелет вызывал отвращение…
Пушкина нельзя было» раздевать», он был хорош именно в своих царских одеждах…Быть может,единственный поэт,который НЕ писал стихи, а РАЗГОВАРИВАЛ стихами.,.Легко и непринужденно звучит музыка его слов:
У лукоморья дуб зеленый,
Златая цепь на дубе том…
— Какие пушкинские стихи ты еще знаешь наизусть? — спросили одну шестилетнюю девочку, умненькую и уже умеющую работать на компьютере. — Ну разве об этом дурацком дубе…-ответила ребенок- вундеркинд, слишком конкретно мыслящее дитя своего века…
Кто для меня Пушкин? Это — моя мама, моя вечная ,не умирающая боль,..Моя незаживающая любовь и благодарность — моя мама…Она прожила достаточно тяжелую жизнь, сумела не озлобиться и до конца дней пронесла в душе своей любовь,сострадание и желание помочь хотя бы нам :детям, внукам, близким людям… Ее лечили от заражения крови, причиной которой стала банальная рыбья кость… И после первого круга ада наступило, наконец, улучшение, и ее выписали из больницы домой… Помню, как тихо и медленно вошла она, придерживаясь за стену, в квартиру…Седые, вьющиеся волосы, тонкий, с маленькой горбинкой нос на все еще красивом лице.Вошла , села на диван отдохнуть,и сказала, зная, как тяжело мне было вставать ночью к дочери из-за головокружений, связанных , по-видимому с моей глухотой: — Ты поспи , а кроватку Аленкину поставь в мою комнату, я к ней (к годовалой внучке ) встану ночью… Разумеется , я отказалась от помощи,ведь ей самой еще больше требовался отдых…Господи! Как мы были тогда счастливы с нею!Как надеялись мы на лучшее…А ночью она уже не смогла двигаться..И на следующий день, зная свой диагноз и понимая, что умирает, она сказала с обреченной тоской во взгляде: — Как не хочется умирать… Ей становилось все хуже…Я пыталась отвлечь ее,рассказывая о знакомых,и в какой-то момент она не выдержала: — Перестань, , свое не знаешь, как пережить…Лучше дай что -нибудь почитать…Даже сейчас, спустя много лет, хочется взять на себя, хоть часть той ее боли…Я была молода, и принесла ей какой -то детектив.Она посмотрела на меня с укоризной и сожалением, как ,наверное, смотрят на умственно отсталых людей , и и попросила: — Дай Пушкина…Я не запомнила, что именно она читала…Мама затихла … Она читала долго и упоенно, будто впервые…Что это было для нее? Свидание с жизнью? Со смертью?Эту тайну она унесла с собой…
Что для меня Пушкин? Балы, обеспеченная жизнь, любовные оманы?…Ум, проницательность, меткий, живой язык…А у нас на дворе очередной кризис, и цены все растут, и голодно жить большинству людей…С тяжелым камнем в душе я все же открыла Пушкина и замерло мое сердце……
И горд и наг пришел Разврат,
И перед ним сердца застыли,
За власть отечество забыли,
За злато продал брата брат.

Рекли безумцы : нет Свободы,
И им поверили народы.